Nom : Saint-Clair
Prénom : Tristan
Surnom : Tank
Lieu de naissance et âge : Nord de la France, 19 ans.
Job : Etudiant en Art, Equipier chez Mc'Donalds...
Votre vie terrestre.Votre famille : -Un père alcoolique vivant seul quelque part.
-Mère expatriée aux Etats Unis avec son petit frère.
-Soeur marriée, sans contacts...
-Nouveau colocataire: Lucas
Aime : le café, se battre, la musique, les kébabs, les filles, la moto, la guitare (électrique et acoustique), le dessin et les sorties entre potes, les jeux vidéos.
Aime pas : le Mc'do, faire des massages, les gens hypocrites, l'autorité.
Description physique : Tristan est un jeune homme en parfaite forme physique. D'une taille d'un mètre soixante-treize, il affiche une musculature entretenue par des séances de musculation quotidienne mise en valeur par les débardeurs qu'il porte généralement en dessous de ses chemises entre-ouvertes. Tristan porte de larges jeans, souvent déchirés aux extrémités à force de marcher dessus avec des converses abîmées. Son accessoire préférée, une casquette noire "cuban style" portant un smiley jaune vif est constamment vissée sur une épaisse chevelure châtain. Ses poignets sont souvent chargés de bracelets en tous genres, dont un serre-poignet "One Piece" qu'il ne quitte jamais.
Description psychologique : Tristan est un garçon de prime abord impulsif, sûr de lui et faisant montre d'une indéniable âme de leader pour ceux qui l'entourent. Il apparait cependant qu'il s'agit d'un garçon marqué par des souvenirs douloureux tant sur le plan moral que physique, capable de flancher lorsque poussé dans ses retranchements. Il en est ressorti un tempérament bien trempé, direct et prêt à aider les autres mais qui cherche souvent à leur cacher ses véritables sentiments, de peur de souffrir à nouveau. C'est également un bagarreur né.
Signe particulier : Tristan porte quasiment TOUJOURS une casquette vissée sur le crâne (sauf peut-être en dormant, quoique...), cherchant probablement à masquer une cicatrice sur le front [véridique, j'lavais avant Harry...]
Cour d’histoire personnelle.Votre histoire : Nait dans une petite ville du Nord de la France en 1990, Tristan a vécu les quelques premières années de sa vie dans une famille soudée et heureuse, sans histoire.
Le drame qui bouleversa cependant sa vie survint le jour où, faisant suite à une crise de l'emploi sans précédents, son père perdit la place d'électricien qu'il occupait depuis quinze années.
De déceptions personnelles en problèmes financiers, le père de Tristan sombra dans l'alcool et dans la violence conjugale. Tristan, son frère cadet et leur soeur aînée subirent alors coups sur coups les accès de colère et d'ivresse de leur père.
Cependant, un beau matin de printemps.
Ce jour là, le petit Tristan fêtait ses neuf ans. La journée à l'école s'était, comme généralement, bien passé. Le petit Saint-Clair était un garçon intelligent et méticuleux, quoiqu'un peu indiscipliné et absent en classe, tout lui venant facilement. Comme à son habitude, il avait passé la majeure partie du cours de Géographie à dessiner au revers de ses feuilles plutôt que de réaliser la carte de la France qui occupait la leçon d'aujourd'hui.
Sur le chemin du retour, le petit garçon avait trainé, comme il l'avait toujours fait, s'arrêtant par moments devant les vitrines des magasins dont il admirait les étalages au delà du double-vitrage.
Il était ensuite arrivé chez lui, au troisième étage du petit immeuble qu'il avait connu depuis sa naissance. Ouvrant la porte d'un coup d'épaule indifférent, balançant négligemment ses chaussures à l'entrée, il s'avança.
"Surprise!" avait alors huer la petite assemblée qui se trouvait là. Sa mère, son petit frère encore bébé et sa soeur étaient en effet entourés par une dizaine de ses copains d'écoles autour d'un gâteau aux framboises des plus aléchants. Des petites banderolles de papier ornaient la petite cuisine, et les objets posés ça et là se reflettaient sur les murs tapissés d'un criard papier peint orange avec la lueur de l'unique bougie du gâteau.
Les yeux embués, Tristan avait lâché son sac pour courir vers son gâteau, la gorge serrée par la surprise et l'émotion. Ils avaient alors commencé à savourer son cadeau d'anniversaire lorsque...
"C'quoi ce bordel?!" avait lâché une voix rauque et tremblante depuis l'entrée du petit appartement.
Tout l'attention se tourna alors vers la silhouette chancelante du père de Tristan qui, la mine apparement fatiguée, pénétrait dans la cuisine.
Sa mère prit alors son bébé dans ses bras et sourit polimment aux enfants présents.
"Je crois qu'il est temps de rentrer chez vous les enfants, vos parents doivent vous attendre..." avait-elle prononcé tandis que son mari allait s'affaler dans le canapé. Le petit cortège s'en allant, Tristan regarda un instant sa soeur débarasser la table tandis qu'il ramassait ses quelques cadeaux pour les amener dans sa chambre.
"Tu pourrais faire un effort pour l'anniversaire de ton fils Paul!" avait dit sa mère d'une voix appuyée. Tristan entendit alors un claquement sec et sa mère s'épandre en sanglots.
"MAIS TU VAS LA FERMER OUI?" entendit-il hurler tandis qu'il accourait dans la cuisine, les joues rougies par la peur. Sa mère était étendue au sol, le bébé dans les bras tandis que son père, debout au dessus d'elle, la fixait d'un regard terrible. Le voyant lever la bouteille qu'il tenait à la main, Tristan s'élança avec fureur avec une unique pensée en tête.
"LAISSE LA TRANQUILLE!" dit-il en enfonçant son front dans le ventre rebondi de son père qui s'écroula sur la table basse du salon, recouverte de magazines TV périmés. Tristan serra les poings en voyant son père s'étaller de tout son poids, la tête et la nuque endolorie par le choc qu'il venait d'encaisser contre son père. Mais la vie avec cet homme lui avait inculqué d'autres souffrances plus terribles.
"Qu'est-ce y t'arrive toi? articula son père en se redressant.
Tu joues les héros parc'que c'est ta fête?!"Le crochet du gauche que lui décocha son père fut d'une fulgurance étonnante, implacable. Sonné en moins de deux secondes, Tristan n'avait eu que le temps de se relever et de crier une injure à son père avant qu'il ne sente une douleur incroyable le prendre au front, entendant à peine la bouteille de verre s'éclater contre son crâne et le sang couler sur son visage, mêlé à l'odeur forte de l'alcool. Les coups qu'il reçut après, il ne les sentit pas, perdu dans l'air cotonneux et chaud de son inconscience.
Le lendemain, la mère de Tristan disparaissait avec son plus jeune enfant, partant, selon les quelques informations que put découvrir Tristan par la suite, pour les Etats Unis où elle tenta de reconstruire sa vie. Elevée ensuite par sa soeur ainée loin de leur père, le petit Tristan n'échappa jamais aux cauchemars que les excès de colère de son père n'avait pas manqué d'imprimer dans son esprit.
Il vécut une adolescence troublée chez sa soeur et son petit ami. Passant le Baccalauréat avec brio, Tristan se décida à suivre une formation artistique, ayant toujours aimé le dessin. Un ami de son oncle lui avait alors parlé d'une école dans le sud de la France, assez connue, où avait étudié son fils.
Tristan allait découvrir son appartement et sa nouvelle vie dans la ville de Big One City d'ici quelques heures. Mais pour l'instant, le train qui l'amenait à Big One City le faisait somnoler, l'emportant dans les bras de Morphée.
"LAISSEZ MOI SORTIR!!" sanglotait Tristan dans une étroite pièce sombre sans issue. Le jeune homme était accolé dans un coin, griffant les murs invisibles de ses mains en tentant de reculer devant l'immense forme qui s'avançait devant lui.
"LAISSE MOI TRANQUILLE! VA-T-EN!!" hurlait-il en voyant se former une silhouette qu'il ne connaissait que trop bien, qui hantait ses cauchemars depuis des années.
Car c'était toutes les nuits le même cauchemar récurrent, toujours la même douleur qui déchirait son corps et le faisait se réveiller en sueur.
La silhouette de son père s'étendait sur lui, un sourire déchirant ce qui semblait être son visage, et tandis que les premiers coups pleuvaient, une voix rauque et malsaine.
"ALORS TU VEUX TOUJOURS JOUER LES HEROS? TU VEUX JOUER LES TETES BRULEES HEIN?! T'ES QU'UNE LOQUE!"Un violent coup de poing, assené à la joue, plaqua le menton de Tristan contre son torse. Sanglottant, celui-ci implorait que l'ombre s'arrête.
"TU TE LA JOUES GROS DUR, MAIS T'ES QU'UN PLEURNICHARD! UN GAMIN INCAPABLE DE SE DEFENDRE!"Les coups continuaient de marteler le ventre et le visage de Tristan qui ne pouvait plus rien articuler que des gémissements et des râles de douleur.
"C'EST A CAUSE DE TOI QUE MERE EST PARTIE PETIT CRETIN! T'ES FAIBLE!""La ferme..." articula Tristan.
Les coups redoublèrent tandis qu'un rire déchirait le silence de cette étrange salle.
"QU'EST-CE TU DIS GAMIN?! J'TENTENDS PAS!"Tristan décocha alors son bras droit et frappa en pleine visage l'ombre qui se dissipa alors tandis que le jeune homme hurlait de tout l'air contenu dans ses poumons:
"LA FEEEEERME!"Tout autour de lui se dissipa alors tandis que Tristan tombait, le visage endolori et boursoufflé d'ecchymoses, sur un rocher entouré d'une vaste prairie herbeuse.
Lorsqu'il tenta de redresser la tête, Tristan aperçut de lontaines montagnes déformées et, tournant la tête vers le ciel, des nuages en train de parler entre eux...
"C'quoi c'bordel..." dit Tristan en fermant les yeux, se laissant s'endormir ou plutôt, se réveiller... tandis que le train arrivait à la gare de Big One City.
Votre vie Dreamlandaise.Phobie : Algophobie, Peur de la douleur
Type de pouvoir : Inclassable
Description du pouvoir: Par sa crainte de la douleur, Tristan est devenu un voyageur dans une certaine mesure insensible à la douleur et capable de se régénérer, selon le degré des blessures, qui, associée à une certaine forme physique, en fait un véritable "Tank".
Votre camp : Freelance pour l'instant.
Sujet: Tristan. 
Lun 22 Juin - 14:51
^^
